28 oktober 2025 – De Roemeense kardinaal Lucian Mureșan (r) wordt gefeliciteerd door andere kardinalen tijdens het consistorie op 18 februari 2012 in de Sint-Pieter in het Vaticaan. foto: ALBERTO PIZZOLI / AFP via Getty Images
Toen ik langzaam door de straten van het Vaticaan liep in de week dat kardinaal Lucian Mureșan stierf, stroomden mijn hart en geest over van herinneringen. Eerst voelde ik dankbaarheid – dankbaarheid dat ik deel uitmaak van een Kerk die getuige is geweest van de stille grootsheid van zo’n man. Maar daarnaast voelde ik ook een teder gevoel van spijt – spijt dat ik er niet bij was geweest om hem te vergezellen op zijn laatste reis naar huis.
De Eeuwige Stad leefde om me heen. Pelgrims haastten zich over het Sint-Pietersplein, nonnen fluisterden gebeden in vele talen en klokken weerklonken tegen de marmeren muren die eeuwenlang heiligen en zondaars hebben zien passeren.
Het was eind september, in dit Jubeljaar 2025 – dagen gevuld met licht en genade – maar mijn gedachten dwaalden ver weg, naar onze kleine kerk in Roemenië die haar derde kardinaal had verloren, de man die in stilte haar wonden, haar hoop en haar nog niet geheelde herinneringen aan de lange jaren van stilte en vervolging droeg.
Ik zeg in stilte omdat hij een man van weinig woorden was. Hij sprak langzaam – pijnlijk langzaam, vonden sommigen van ons jongeren – met een stem die zo zacht was dat we voorover moesten leunen om hem te kunnen horen. Maar elke keer raakten zijn woorden ons hart. Hij wist wat hij moest zeggen en hoe hij het moest zeggen. Hij was geen man die de lucht vulde met lange toespraken; hij vulde die met betekenis.
Er is al veel geschreven in de nationale en internationale pers over zijn leven en nalatenschap – over zijn moed, zijn intelligentie en zijn lange dienst aan de Kerk. Maar wat mij het meest bijblijft, is niet de officiële biografie, maar het beeld van een man die diep geworteld was in geloof en eenvoud.
Lucian Mureșan werd op 23 mei 1931 geboren in Firiza – nu onderdeel van Baia Mare, genesteld in de groene heuvels van Maramureș – als tiende van twaalf kinderen in een Grieks-katholiek gezin waar bidden net zo vanzelfsprekend was als ademhalen. Dat bergachtige land heeft hem gevormd – zijn stille volharding, zijn waardigheid en zijn standvastige trouw aan het geloof, zelfs onder de druk van het communistische Roemenië. In zijn familie, omringd door zowel ontberingen als hoop, leerde hij al vroeg de deugden van nederigheid, doorzettingsvermogen en dienstbaarheid – eigenschappen die hem tijdens elke stap van zijn lange reis zouden begeleiden.
Na zijn basis- en middelbare schoolopleiding ging hij naar de luchtmachtacademie en werd hij copiloot op het MiG-21-vliegtuig. Zijn veelbelovende militaire carrière werd abrupt onderbroken door het communistische regime, dat zijn diepe banden met de Grieks-katholieke Kerk ontdekte. Hij werd gedwongen tot dwangarbeid bij de bouw van de Bicaz-waterkrachtcentrale en zette later zijn theologiestudie in het geheim voort, onder begeleiding van bisschoppen en priesters die jaren in de gevangenis hadden doorgebracht en erin geslaagd waren te ontsnappen. In 1964 werd hij in het geheim tot priester gewijd door bisschop Ioan Dragomir en diende hij vele jaren in het geheim, voortdurend in de gaten gehouden en lastiggevallen door de communistische geheime politie.
Na de val van het communisme werd Lucian Mureșan benoemd tot bisschop van Maramureș (1990), vervolgens tot aartsbisschop van Alba Iulia en Făgăraș en metropoliet van de Roemeense Kerk geünieerd met Rome (1994). In 2005 verhief paus Benedictus XVI hem tot aartsbisschop en in 2012 werd hij door dezelfde paus tot kardinaal benoemd. Met zijn leven belichaamt kardinaal Mureșan de trouw, moed en hoop van de Roemeens-Grieks-katholieke Kerk – een leven dat, ondanks vervolging en lijden, een levend getuigenis is van geloof en spirituele vernieuwing voor een hele kerk.
En terwijl ik door de geplaveide straten van het Vaticaan liep en de prachtige gebouwen om me heen zag, besefte ik dat wat de kardinaal ons het meest gaf, niet grootsheid was, maar zachtmoedigheid.
Geen lawaai, maar aanwezigheid – een stille kracht die een hele Kerk uit de schaduw naar het licht bracht.
Officiële foto van kardinaal Lucian Mureșan. Foto: met dank aan de Roemeens-Grieks-katholieke kerk
De kardinaal van een Kerk die voor het kruis koos
Dit is geen biografie. Het is een getuigenis van een nieuwe generatie Grieks-katholieken die – stil, maar vastberaden – opstaat uit de lange schaduw van de generatie van de kardinaal, een generatie waarvan de Kerk in 1948 illegaal werd verklaard, toen op de avond van 29 oktober alle zes bisschoppen door de communistische partij werden gearresteerd. Vanaf die nacht betekende geloof voor ons geheimhouding, volharding en moed, gefluisterd in het donker. De Kerk bleef voortbestaan in de huizen en harten van de gelovigen – in moeders die achter gesloten gordijnen baden, in priesters die de liturgie vierden in schuren of kelders, en in gezinnen die gebeden doorgeven als smokkelwaar. En het was door diezelfde stille kracht dat de generatie van de kardinaal leerde leiden, dienen en beschermen wat gemakkelijk voor altijd verloren had kunnen gaan.
Ooit was ik jong en ging ik alleen naar de kerk op verzoek van mijn ouders, of gedreven door een vaag, vervagend geweten – niet door een oprecht verlangen naar Christus in de eucharistie. Vandaag is het mijn roeping om de jongeren terug te brengen, niet met slogans of druk, maar met een herontdekking van het geloof dat werd beleefd en doorgegeven door degenen die volhardden. Ik wil dat mijn generatie het geloof ziet als iets levends, niet als een familiestuk dat op een plank staat.
Geloof wordt niet geërfd. Het staat niet in ons DNA geschreven of op onze kalenders gedrukt. Onze geschiedenis staat niet in ons bloed gegrift; ze moet opnieuw worden beleefd door de ogen van degenen die haar vóór ons hebben beleefd. Daarom is het verhaal van de generatie van kardinaal Mureșan belangrijk voor mij – niet als een kroniek van eerbewijzen en data, maar als een blauwdruk van geleefde toewijding die mijn leeftijdsgenoten en ik dringend nodig hebben.
Ik herinner me hoe kwetsbaar vrijheid voelde toen ik als klein meisje net na de val van het communisme leefde. Ons gezin had in de ‘catacomben’ geleefd: liturgieën die ’s nachts in huizen met gesloten gordijnen werden gevierd; gebeden die onder dreiging werden gefluisterd.
Toen we na de anticommunistische revolutie in 1989 eindelijk openlijker konden bidden, waren onze kerken nog niet allemaal teruggegeven. We verzamelden ons op openbare pleinen, met priesters gehuld in oude, versleten gewaden, en bisschop Mureșan – met die zachte, bijna engelachtige stem – herhaalde zachtjes: ‘Christus houdt van ons’. Dat betekende toen weinig voor mijn jonge zelf. Ik kon nog niet begrijpen hoe zo’n liefde mensen kon verwarmen die in de vrieskou baden, terwijl de politie toekeek en de buren spotten.
Tientallen jaren later zie ik hoe gemakkelijk onze kleine Kerk had kunnen verdwijnen. Tegen alle verwachtingen in is dat niet gebeurd. We zijn levendiger dan velen hadden verwacht, en er komen steeds meer jonge mensen terug. Maar hoewel we klein blijven, blijven we in veel opzichten een Kerk die anderen ongemakkelijk maakt. Toch is er een rijkdom die niet te tellen is: de diepgang van het gebed, de helderheid van de overtuiging en een koppige trouw die voortkomt uit lijden.
Ik zou graag willen dat dit een oproep is aan mijn generatie – om ons hart te openen voor een levend blauwdruk: de nederige gewoonten, de stille offers, de standvastige aanwezigheid die ooit een heel volk trouw hield in het donker. Als we hun getuigenis in ons laten wortelen, als we de genade onze stem laten vormen zoals die hun stem heeft gevormd, dan kunnen we misschien de generatie worden die het geloof niet alleen herinnert, maar ook leeft – niet uit plichtsbesef, maar uit liefde voor Christus. Het is een geloof dat geworteld is in de kracht van degenen die diep hebben geleden en toch vrede uitstraalden.
De vader van Teodora Fernea wordt op 21 augustus 1994 door de kardinaal op een openbaar plein tot priester gewijd. Foto: met dank aan Teodora Fernea
Nederigheid die leidt tot waar geloof
Toen ik ouder werd en in de gebruikelijke rebellie van de tienerjaren terechtkwam, kwam ik vaak bisschop Mureșan tegen, en elke ontmoeting liet een stille indruk achter op mijn hart. Zijn nederigheid was niet van het soort dat je medelijden of afstand deed voelen; het was het soort dat je aantrok, dat je aan je eigen trots deed twijfelen. Ik herinner me een nationale jongerenbijeenkomst – we waren een kleine, luidruchtige groep tieners, opgewonden omdat we aandacht kregen – toen hij ons benaderde met diezelfde zachte, bijna onveranderlijke stem en zei: “Wend je tot Christus, volg hem. Niet mij, de bisschop; ik ben een zondaar, net als jullie.”
We voelden ons vereerd dat hij bij ons was, dat we een foto konden maken en er later over konden praten – we waren onder de indruk van beroemdheden, zelfs in ons geloof. Het was nooit bij ons opgekomen om hem als een zondaar te zien. Van een afstand kon je zijn zachtaardigheid, zijn vriendelijkheid en zijn vrede zien. En toch, zoals jonge mensen dat doen, veroordeelden we hem. We vroegen ons af waarom hij niet luider was, waarom hij niet harder vocht wanneer onze Kerk werd genegeerd of mishandeld, waarom hij niet “meer deed”. Maar zijn manier was anders – niet politiek zoals diplomatie, niet strategisch, maar christelijke nederigheid. Hij begroette degenen die hem onrecht hadden aangedaan met mededogen, niet met berekening.
Teodora Fernea is met een groep jongeren na een reis van vijf uur om kerstliederen te zingen voor de kardinaal met Kerstmis, begin jaren negentig. Foto: met dank aan Teodora Fernea
Ik heb vaak nagedacht over de verhalen die door de ouderen werden gefluisterd – hoe priesters tijdens de jaren van vervolging ’s nachts reisden, verborgen onder hooi in paardenkarren, om in het geheim de goddelijke liturgie te vieren. Ze riskeerden alles om Christus naar de gelovigen te brengen. En nooit klaagden ze. Nooit heb ik de goede bisschop met bitterheid horen spreken over degenen die hem leed berokkend hadden. Hij zei gewoon: “Dit alles is in Christus en voor Christus. Jullie, de jongeren, zijn de toekomst.”
Nu vraag ik mezelf vaak af: hoe geven we dezelfde brandende liefde voor Christus aan hen door? Hoe leren we hen verder te kijken dan comfort, naar opoffering, verder dan gemak, naar geloof?
Misschien ligt het antwoord waar het altijd heeft gelegen – in het stille, standvastige getuigenis van degenen die hun geloof nooit uitdroegen, maar het dag na dag leefden, in nederigheid die niet tot zwakheid leidde, maar tot heiligheid.
Teodora Fernea Teodora Fernea is een trotse echtgenote, moeder van drie prachtige dochters en een gepassioneerd marketingstrateeg en podcaster. Ze is zeer begaan met vrijwilligerswerk binnen de katholieke Kerk en ondersteunt organisaties en evenementen die de boodschap uitdragen dat het huwelijksleven de hoeksteen is van zowel het gezin als de samenleving. Door haar werk en persoonlijke betrokkenheid streeft ze ernaar anderen te inspireren om de schoonheid, kracht en zin van het gezinsleven, geworteld in liefde, geloof en wederzijdse toewijding, te herontdekken.
Bron: https://www.ncregister.com/commentaries/remembering-cardinal-lucian-mure-an
Vertaling: EWTN Lage Landen (HR)
Gerelateerd